Выкуриваю последнюю вишнёвую сигарету и думаю о том, что мне ничего не хочется. Совсем.
Только грустить и снова играть на укулеле в переулке, получая немного денег на банку пива и пачку сигарет, гуляя по проспектам в компании пустых лиц. С мыслями о том, что смерть — это бесконечный сон. И я, состоящая из космической пыли, распыляюсь в пространстве и времени, в поиске новых галактик.
Спокойных снов в этот солнечный и прохладный день. Я снова проснусь в темноте ночи с желанием хоть чуть-чуть поплакать и когда-нибудь никогда не существовать.